Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, à l'embranchement des coutumes byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans entreprise accueillait des consommateurs construits. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de cire chaude, abritait les instruments d’un art ancestral, dissimulé pa
Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, au carrefour des coutumes byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans société accueillait des invités crées. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de cire chaude, abritait les moyens d’un art familial, dissimulé marqué par l’apparenc
Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le monde international semblait se museler d’une diapositive digitalisation mouvante, instable, glissant entre les normes précieuses et une autre forme d'esprit. Il ne prévoya
Les ruelles autour de l’échoppe semblaient varier avec le temps. Les obscurcissements s’allongeaient autrement, les bruits du marché semblaient assourdis, comme filtrés par une membrane imperceptible. Yasmin observait ses la clientèle cicatriser, souvent sans réunion, séduits par une valeur qu’ils ne comprenaient pas. Certains venaient
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallisé, tels que s’il contenait un demeurant de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange pressentiment que des éléments, quelque part, glissait en vacarme hors de son pivot. Au cœur